¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de arena?
¿De dónde saldrá el cuchillo
verdugo de esta cadena?
En El niño yuntero de Miguel Hernández
El 18 de mayo del 2016, un artículo de El Periódico de Catalunya alertaba que niños marroquíes que inhalaban cola, dormían en algunas zonas descampadas de “El Forat de la Vergonya” en pleno centro de la Ciudad Condal.
Te engañaron Mohama,
te vendieron la moto,
te dijeron que Europa era tu paraíso
donde se encuentra el árbol
que te conecta al cielo,
desde donde es posible
dar forma a tus anhelos.
Y así creaste un sueño
sobre un falso andamiaje
y sin bula te fuiste
a cumplir ese empeño,
y dejaste en Marruecos
a miles que como tú,
pese a creer los cuentos,
no sienten todavía
el arrebato apremiante
de haber sido llamados por los encantos
de ese hondo querer de la hipnótica Europa.
1
Y una funesta noche
con la luna muy grande
y salpicado el cielo
de estrellas como estaba ,
te quedaste prendado de la cristiana Europa ,
¡la Europa genocida de dos guerras mundiales
y otro desatinos!,
de sus rubios cabellos,
de sus ojos azules,
y de su piel ¡tan blanca! .
Y ante tales encantos,
inmerso en tus ensueños
como un pobre chiquillo
solo y abandonado
fuiste a su paraíso,
eludiendo a sus guardias,
tropezando en sus muros,
saltando te sus mitos,
hasta que de contrabando,
en un oculto alijo,
¡cruel golpe del destino!,
a la nostálgica España
de “¡Muera la libertad y vivan las cadenas!”
entraste por Melilla
sin saber que ser pobre es allí un delito,
y que la vieja dama mira por sobre el hombro
a los desamparados que igual que tú
se acercan a su hacienda,
negando les el pan
con la insoportable altivez,
con la insistente arrogancia,
con la honda malquerencia
que niegan y desprecian
los que son nuevos ricos.
2
Y un día a media noche por entre calles largas
sin luz en las ventanas,
tiritando de frío llegaste a Barcelona,
donde otro embobado amante
de las bolsas con cola,
con ojos entelados
también a ella buscaba.
Y soñando encontrarla
e inhalando con gula
los malignos vapores que emanan
de un fofo pegamento
al tiempo que te embriagan,
juntitos empezasteis a gestar un “adagio” en la niebla.
Pero ella no responde a esa vuestra llamada
y en una lenta orgía “para arpegiaros bien”
cansados del rastreo,
como el aventurero exhausto
que un albergue ansía,
os quedasteis dormidos sobre un sucio colchón,
igual que un par de pajaritos
uncidos por un perverso trino.
3
“cuatro angelitos blancos tiene mi cama
cuatro angelitos que me la guardan”,
sin haber comprendido, ! chiquillos !.
porque la bella Europa
la de la tez tan blanca,
los derechos humanos y la mirada diáfana,
con sus rubios cabellos,
con la figura esbelta y la mente preclara,
orfebre del infierno de esa infantil llamada,
no salió a vuestro encuentro
a llenar de armonía ese sueño rebelde,
al que unos crédulos niños
declararon al alba, un amor inocente
en sincera alianza,
yendo a buscar en ella
el árbol de la vida
que te conecta al cielo,
donde poetizar los soñados anhelos,
en una noche clara con la luna muy grande
y el cielo salpicado de estrellas como estaba,
ese día les dijo
que les daría amor y un poco de esperanza,
tal vez la misma triste ignominiosa esperanza
que damos a las moscas,
dejar que mueran lentamente
adheridas a un pringoso papel encolado
mientras silenciamos nuestra conciencia
mirando hacia otro lado.
Autor: Enrique Ibáñez
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