Rodolfo Navarrete

Pàgina personal dedicada a l’Autor Rodolfo Navarrete

Volem compartir des d’aquest espai, una mostra el més àmplia possible de les seves creacions.

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(S’actualitza amb cada nova publicació).

ÍNDEX

5- Siempre será 1994

4- Esto algunas personas no lo saben (Siente la pobreza)

3- Ratas

2- Aceptación

1- Consummtum Est.

5- SIEMPRE SERÁ 1994

Sucede cuando una puerta se cierra detrás tuyo

y no vuelve a abrirse nunca,

todas las palabras que desde entonces pronuncies

sonarán añejas como el rito de los funerales,

desconcertantes y dolorosas.

Aquella tarde

mi casa tenía un semblante de ventanas blancas y

silencio, demasiado silencio.

Me senté sobre unas flores en ell jardín,

con la frente apoyada en mis rodillas,

a los catorce años,

con los puños bien cerrados

con el cabello tan revuelto de mis entrañas.

(De “Textos Adolescentes”)

Autor: Rodolfo Navarrete

4- ESTO UNAS PERSONAS NO LO SABEN (SIENTE LA POBREZA)

Un Arte Nuevo
al reverso indecoroso,
de la preterición inmoral
brotan niños intoxicados
y sucios se pervierten,
bajo la fronda se drogan.

Su madre es el solado,
su maestra
la carpanta.

Dicen basura y se refieren a ellos.
En la piel de la modernidad
encuentran extravío.
El opúsculo de sus vidas
vale aún menos que el cobre.


la receta
del estofado de gato callejero
y de paloma bajo el puente.
La cena de gala del sin techo,
yo te recomiendo
no irte a la tumba
sin haber conocido
cerca y de antes
a la muerte.

Un beso sincero,
pico de botella y boca
del borracho vagabundo,
colchón sucio
de ilusiones salvajes,
se depilan las cejas
los nuevos asesinos juveniles.

El barrio porta
tatuajes de alma brava,
de hinchas de la cocaína.

Demasiado caro es el perdón,
demasiada sádica la familia,
demasiado bueno
para el amor.
Se acostumbra uno,
hasta acogerse
en la libertad
del ermitaño.
Los sicarios
descargan su leche maldita
en los callejeros del puterío,
un grupo de travestis
se reúnen
para una carne asada.

Me gusta como canta la noche,
la sangre duerme
y corre
a las tres de la mañana.

Siente
la
pobreza.

Autor: Rodolfo Navarrete

3- R A T A S

Hay ratas en el patio

gordas como pequeños cerdos,

trotan silenciosas en la noche.

No hagas ruido,

voy a medir mi reflejo

en sus ojos

antes de desollarlas.

No puedo esperar más.

Autor: Rodolfo Navarrete

2- A C E P T A CI Ó N

Solíamos levantar muros y amueblar de forma desorganizada nuestra mente.

Nunca nos detuvimos a pensar que nuestra mente fuera un lugar tan inmensamente amplio, que lo que pudo ser una lujosa mansión, lo convertimos en un retorcido laberinto, mal hecho, de planes baratos, que crujen o se agrietan con el paso de cada pensamiento. Complejo. Sofisticado. Con bodegas llenas de “No Sirve”, con oscuros pasillos que se comunican entre sí, y por todos lados hay fosas donde esconder las galerías secretas de nuestro caos como personas.

Solo
cuando
somos
lo suficientemente
maduros,
nos damos cuenta lo fácil que era levantar una pared
para esconder nuestra miseria
y lo difícil
que ahora
significa
demolerlas todas.

Habíamos arreglado
el lobby
que dejamos ver a los demás.
Para los más hábiles
decoramos algunos dormitorios.

Es por eso
que tú también
quisiste huir
a la mente de los demás.

En la propia ya no hay tanto sitio.
La aprobación de los demás
es nuestro único laberinto.

Autor: Rodolfo Navarrete

1- C O N S U M M T U M E S T.

Edificios de viviendas
parecen icebergs luminosos.
No hay nada para ti
en este submundo
de lujos y perros
con collares,
estamos a la sombra
de los rotativos,
de los titulares del desperdicio
político y homicida,
en este túnel
no se ve final, no se ve luz.
Cinco días sin dormir,
no hay nada, a parte
de la pasta base;
el magnetismo espacial
de los ranchos noctívagos
de la situación de la calle
dentro de la jaula,
integramos la metrópoli
con hierro y fragatas
de MDMA en la sangre sucia,
estramonio, policonsumo
a violencia triste,
música térmica
del éxtasis,
dame razón
cuando digo
que todo está cumplido
más allá del libro
de los clichés obreros,
de la mentira universitaria,
del deporte de los tontos.
Letras en batalla y
vulnerados en la defensa,
repugnante herida
llevamos en la espalda.
No hay nada para ti.
No Hay Nada.

Autor: Rodolfo Navarrete

Cofundador de Proartcat

Barcelona

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